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Le regard compatissant et précis grâce auquel ses livres précédents ont retenu l’attention se retrouve de nouveau dans le troisième recueil de Julie Bruck, Monkey Ranch.

Le corps d’Isadora n’est plus.

Cette lumière dans la paume, on ne l’espérait plus. Ces couleurs qui s’étirent sans se perdre. Toutes choses qui, soudain, semblent se connaître entre elles. Une oie blanche sur fond blanc...

« L’auteure, Maude Smith Gagnon, procède par des touches narratives bien ciselées que sert une belle maîtrise de la langue. Un drap.

Sommeils prend forme dans un univers de soleil et de plage, non loin des bruits de la ville, teinté de rêveries d’enfants et des menus détails d’une fin d’été heureuse.

Notre présomption d’innocence raconte en trois temps une histoire vieille comme le monde où les misères et les échardes de la liberté sont préférées au confort gras de la servitude.

Dérouté par des amours fuyantes, le poète s’investit dans une topographie du corps masculin.

Le recueil est articulé autour de trois propos distincts : le vieillissement et la mort qui rôdent et menacent les proches, le désir d’ouvrir les frontières du quotidien et l’idée que la vraie vie

J'ai souffert, c’est banal. Mon stage personnel chez les humains se déroule sans tragédie, pour le moment.

Je cherche. Mes mains déplacent l’obscur. Tel un manuscrit qu’on déplie, la couleur s’allonge. Les pigments, arrachés à la terre, s’échappent de mes doigts. Alors surgit l’œuvre en résidence.

À la surface agitée des eaux, un voilier navigue sur une mer plutôt calme. Contradiction ? Tout dépend du sens que l’ on accorde à « agité ».

Ici, le poème sonde des paysages de bois cassé où des bêtes agonisent et l’on s’évade par le rêve des décors suffocants de la maison, de la fabrique ;ici, l’écriture naît du rapport à l’autre pour

Les crapaudines sont des pierres précieuses que l’on croyait issues de la tête du crapaud. Elles sont en réalité des dents fossilisées de squales.

Les jours tigrés sont la chronique d’un double deuil, chacun raidissant la douleur de l’autre, l’empêchant de se liquider dans la vie qui reste.

La chaux est l’encre des écrits divins. C’est donc à un Dieu à la main coupée, à ce point humain, que tout poète s’adresse comme limite de tout savoir.