National Network for Equitable Library Service

Après Soudain le Minotaure (Prix Anne-Hébert 2003), Marie Hélène Poitras livre douze histoires mettant en scène des personnages au bord de la désillusion, tous à la recherche d’une sorte de grâce,

Novembre, un soir de neige et de violence. Dans un appartement de Montréal, une rencontre qui n’aurait jamais dû avoir lieu.

Je mets mes souliers. Je n'ai pas le temps de les attacher. Je cours jusqu'aux toilettes et je vomis. Je pleure aussi. Comme un enfant. En criant. Exténué. Il n'y a pas de nausée.

«J'appelle théories caraïbes les groupes d'hommes en larmes, nègres marrons affolés d'amour qui, d'une rive à l'autre, jettent leur langue nationale dans l'eau salée, dans la bouche ouverte, sans f

Lorsque Rober Racine publie son premier roman, Le mal de Vienne, il a déjà, dans le monde des arts visuels, une solide réputation.

Le public raffole de la famille Gagnon, coqueluche des médias et propriétaire des Biscuits Gagnon, fleuron de l’industrie agroalimentaire québécoise.

La chambre organique est une façon d’exprimer la colère à la fois malgré et à travers les lieux et les corps. Elle est un tiers-espace. Un métissage. Mais aussi une quête.

Il y avait deux filles, l’une au ras de la ville, l’autre dans le puits, et chacune voyait ses étoiles, et la nuit protégeait leur privauté.

Le narrateur de cet étrange récit erre nuit et jour à travers Montréal. Tout en ruminant son dégoût pour l’humanité, il questionne des passants à propos d’une jeune fille disparue.

À peine sorti d’une cure de désintoxi-cation et souffrant toujours d’un amour déçu, le jeune et brillant Nicolas, 20 ans, part à la conquête du bonheur.

Il ne se fait guère remarquer, il est plutôt du genre à se fondre dans le décor.

« La géographie, ça s’apprend par les pieds », disait Raoul Blanchard.

Sylvestre est la quête d’un père qui veut transmettre à ses enfants le désir de réinvestir le pays. Une quête poétique qui cherche à établir des ponts entre ce qu’était hier et ce que sera demain.

Nous ne sommes pas humains, nous ne sommes pas autonomes, nous n’avons aucune volonté propre. Nous émergeons, vivons, perdurons grâce à des collectivités de bactéries, d’insectes, de machines.

Le soubresaut d’un homme muré dans son chagrin, au moment de fouiller ses poches en quête de signes vitaux, telle est l’amorce de cette méditation.