National Network for Equitable Library Service

Adepte du camping depuis 2001, vivant sous les palmiers durant l’hiver et dans les pommes en été, elle vous invite à goûter chaque jour qui passe en savourant toute la beauté de la Nature.

La chambre organique est une façon d’exprimer la colère à la fois malgré et à travers les lieux et les corps. Elle est un tiers-espace. Un métissage. Mais aussi une quête.

Il y avait deux filles, l’une au ras de la ville, l’autre dans le puits, et chacune voyait ses étoiles, et la nuit protégeait leur privauté.

Sylvestre est la quête d’un père qui veut transmettre à ses enfants le désir de réinvestir le pays. Une quête poétique qui cherche à établir des ponts entre ce qu’était hier et ce que sera demain.

Le soubresaut d’un homme muré dans son chagrin, au moment de fouiller ses poches en quête de signes vitaux, telle est l’amorce de cette méditation.

des mains déplacent mes jouets alignent mes membres dans l’espace effleurent une mèche sur mon front je ne reconnais plus le monde tel que j’achevais à peine de le construire Poursuivant cette quêt

EXTRAIT et voici que bateleur des sens je te recouds rituelle grammaire sous les plages secrètes de ma langue et me profile neuve cuvée d’incises à ta semblance voyelles nues la gorge tatouée de sy

Stand by est le mouvement d’amour d’une voix qui cherche à approcher le corps du père, cerné ici à partir de ses failles et de ses fatigues.

Simplement se souvenir de l’existence des rivières, des montagnes, de son nom et de son corps qui s’absentent un peu plus chaque jour ; malgré la pluie, elle avance direction Mémoire, franchit la d

une part du monde met du temps à mourir en moi l’enseveli devient laboratoire d’aspirations des noms adorés se hasardent fort-de-france le temple la ligne parfaite des palmes quand le corps s’incli

Il peut nous sembler qu’une porte est fermée, comme un cœur peut l’être. Des mains chercheuses s’activent cependant, dans les directions contradictoires propres à l’époque.

Le doute apparaît ici comme un antidote à la folie meurtrière de ceux qui imposent leurs certitudes.

Le regard compatissant et précis grâce auquel ses livres précédents ont retenu l’attention se retrouve de nouveau dans le troisième recueil de Julie Bruck, Monkey Ranch.

Le corps d’Isadora n’est plus.

Cette lumière dans la paume, on ne l’espérait plus. Ces couleurs qui s’étirent sans se perdre. Toutes choses qui, soudain, semblent se connaître entre elles. Une oie blanche sur fond blanc...