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«J'appelle théories caraïbes les groupes d'hommes en larmes, nègres marrons affolés d'amour qui, d'une rive à l'autre, jettent leur langue nationale dans l'eau salée, dans la bouche ouverte, sans fond, de l'abysse.» «Voilà notre patrie», disent-ils, dans le patois des colonies. Parole d'eau salée, étrangère à la langue et comme incantatoire, qui ne cesse de la rendre plus profonde, à mi-chemin de l'origine et du monde. Et le poète ajouta: «Le drapeau va au paysage immonde et notre patois étouffe le tambour.»

Je mets mes souliers. Je n'ai pas le temps de les attacher. Je cours jusqu'aux toilettes et je vomis. Je pleure aussi. Comme un enfant. En criant. Exténué. Il n'y a pas de nausée. Mais je ne peux m'empêcher de vomir. Je fais beaucoup de bruit. Je remplis la cu­vette. Je ne sais pas de quoi. Il me semble ne pas avoir autant mangé depuis le matin. Je vomis des restes de la semaine dernière, des trucs du mois passé, des viandes d'une vie antérieure. Je chasse l'eau. C'est tout ce qui est en moi qui part. Je vomis encore. Cinq fois. Je pleure. Je ne peux m'arrêter de pleurer.

Novembre, un soir de neige et de violence. Dans un appartement de Montréal, une rencontre qui n’aurait jamais dû avoir lieu. Le quotidien bouleversé par l’ar­rivée d’un être venu appor­ter la peur en cadeau. Quelques mois plus tard, depuis le fond de sa cel­lule, Mino Torrès décharge son fiel. Quant à Ariane, c’est entre Munich et Berlin qu’elle renoue avec ses sens. Deux versions complémentaires d’un brus­que corps à corps.

Après Soudain le Minotaure (Prix Anne-Hébert 2003), Marie Hélène Poitras livre douze histoires mettant en scène des personnages au bord de la désillusion, tous à la recherche d’une sorte de grâce, que seuls les plus chanceux atteignent. Bestiaire sombre, gonflé d’une énergie proche de celle de l’adolescence, La mort de Mignonne et autres histoires trouve son équilibre entre brutalité et candeur, fébrilité et fatalité. Car dans ces univers, la lumière finit toujours par s’infiltrer, dût-elle s’échapper d’une lézarde ou entrer par une fenêtre sale.

Les musiciens ont souvent senti la parenté de leur art avec le chant des oiseaux. Simple vision d’artistes? Pas si sûr! Malgré quelques différences (mais lesquelles, au juste?), les chants d’oiseaux et la musique humaine possèdent effectivement un domaine commun, plus large qu’il ne paraît de prime abord. C’est précisément ce domaine commun qui a mené des musiciens à s’inspirer des oiseaux, depuis la musique médiévale jusqu’à la musique électroacoustique, dans la musique vocale autant que dans la musique instrumentale, en musique populaire, en jazz, comme en musique classique.

Icône moustachue de la contre-culture californienne, tantôt compositeur (trop) expérimental, tantôt bouffon provocateur et vulgaire... L’opinion publique entretient une image fragmentaire et superficielle de Frank Zappa, limitée à quelques clichés. Mais le vrai visage de Zappa est plus difficile à cerner : un artiste obstiné, à la démarche très originale, toujours innovatrice et totalement irrécupérable. L’ouvrage Le Petit Wazoo se veut une initiation à l’œuvre de ce compositeur hors normes.

Cet ouvrage rassemble des études portant sur des cinéastes et des films du cinéma québécois. Dans un langage accessible et précis, ces textes, issus d’un exercice critique échelonné sur plusieurs années, vont directement au cœur des films abordés, exerçant un jugement sûr à leur sujet. Tout en préservant le choc esthétique ressenti au contact d’une œuvre, ces textes privilégient la notion de « point de vue ».

Déprimé par son divorce, Samuel tente de se remonter le moral en créant un superhéros québécois : Monsieur Électrique. À sa grande surprise, son personnage connaît un franc succès, une fois devenu le centre d’un jeu vidéo distribué par Ubisoft. Le nouveau célibataire se trouve alors plongé au cœur d’un univers où des adultes s’habillent en spandex et en lycra, où des âmes esseulées enchantent leur univers en rêvant à Superman et à Wonder Woman.

Dans les jours qui suivent la chute du mur de Berlin en 1989, Liv, jeune Québécoise venue étudier en Allemagne, est invitée chez une amie à Winterhüde, une banlieue cossue de Hambourg. Le matin du 11 septembre 2001, sur les quais de Jersey City, Sabine observe stupéfiée les tours enflammées de Manhattan. Entre ces deux dates, qu’arrive-t-il à une adolescente qui rêve de changer le monde? Et Sabine? Où trouvera-t-elle son identité? Dans l’Amérique qui brûle de se venger? Dans l’Allemagne de son père? Dans la langue rassurante de sa mère?

Geneviève Morin se rend dans l’Ouest canadien pour travailler au journal communautaire Le Franco. À l’heure où l’on exige des immigrants du bout du monde qu’ils s’intègrent à notre société et adoptent notre culture, comment le Québécois se comporte-t-il lui-même quand il émigre… dans son propre pays ? Dans une prose bigarrée qui mêle faits historiques, réflexions cinglantes, dialogues de sourds, descriptions poétiques et régionalismes inédits, Janis Locas nous entraîne, avec sa Maudite Québécoise, dans un pays parsemé de francophones solidaires qui boudent l’arrogance de la Belle Province.