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Après De préférence la nuit, Stanley Péan revient avec autant d'entrain, de savoir historique et de ferveur pour défendre et illustrer le monde du jazz. Cette fois-ci, rien que des femmes : une galerie de seize musiciennes qui ont connu la gloire avant de tomber dans l'oubli, autant de destins d'artistes qui ont été injustement négligées, mésestimées, cancellées par les historiens patentés du jazz, des hommes en grande majorité.

Une pièce au parler cru et authentique où les personnages remontent le temps en quête de vérités qui ne les laisseront pas indemnes. À mi-chemin entre le canard et le castor, l'ornithorynque est un mammifère ovipare biofluorescent et venimeux. Ornithorynques, c'est aussi ainsi que se décrit une poignée de marginaux réunis le temps d'un été, dans les années 1990, au nord du Nouveau-Brunswick. Sardine, douze ans, navigue entre les frasques de son oncle Steve, le désir de plaire de son meilleur ami Guillaume et le début de l'adolescence...

Entre le Québec et le Nouveau-Brunswick s'étend une rivière majestueuse aux eaux d'une rare transparence, aux imposantes berges boisées, où foisonne une population de saumon qui en a fait un lieu prisé des animaux et des hommes depuis des temps immémoriaux : la Ristigouche. Naviguant ses flots depuis l'enfance, l'écrivain et journaliste Philip Lee remonte dans son canot pour nous entraîner sur les anciennes routes de portage jusqu'au cours principal, qu'il descend vers l'estuaire de la baie des Chaleurs.

Les pères parlent peu de leur expérience. En littérature, la figure du père est souvent dépeinte par l'enfant – devenu adulte – sous les traits de l'absence ou de la violence. Et s'il existait « une communauté manquante [...], potentielle de pères qui se parlent du temps qu'il fait dans leur rôle » ? Dans une poésie limpide qui emprunte à l'essai et au journal, Soleil sans heures explore la paternité et les silences qui l'entourent.

Marie est autrice. Son dernier roman a soulevé l'ire de ses modèles féministes et l'a laissée vidée, incapable d'écrire. Après plusieurs fausses couches, suivant des conseils obtenus par télémédecine, elle conserve ses fœtus au congélateur afin de les soumettre à des tests, pendant que Perceval, son chum, coécrit des poèmes avec l'algorithme qu'il a créé et que son amie Claire, ancienne comédienne, gravit les échelons de la vente de Tupperware.

Dans ce recueil, la voix de la poète se fond dans la mémoire du territoire, de la culture, de ses racines, la mémoire du corps intime autant que celle, atrophiée, de l'Histoire. La première partie, Enfants du lichen, souligne avec tendresse et désir de guérison l'urgence de ne pas fermer les yeux sur les disparitions d'enfants et de femmes, sur l'exclusion, les dépossessions et le mépris. Avec la seconde, Une balle en réserve, la colère reprend ses droits. Ces deux volets indissociables font appel au devoir de mémoire.

Pendant qu'à l'extérieur du restaurant une tempête de neige se déchaîne, à l'intérieur du Hazel, d'autres tempêtes menacent. Iris doit travailler malgré elle avec son amant, le chef aussi irrésistible que toxique, et la femme de celui-ci, qui est aussi la propriétaire des lieux. Et puis il y a Olive, qui compose avec un traumatisme récent, Damian, qui cache sa gueule de bois comme il peut, et tous les autres qui tentent d'éviter des conflits explosifs entre deux pannes de courant.

Les morceaux de glace contre la paroi. Le chuintement des lèvres suçant la paille, aspirant le rhum comme l'eau d'un rince-bouche sur le fauteuil du dentiste. Ta tête inclinée au-dessus du verre, happée par l'alcool. L'odeur des feuilles de menthe par-dessus celle, tenace, de la crème solaire écran total. Le chapeau de paille glissait sur ton crâne, tu le repoussais négligemment du poing, en cow-boy désenchanté. Le geste était posé, lent, mais suscitait en moi colère et froideur, crissement de verre brisé. Ils sont en vacances au Mexique. L'alcool coule comme une source infatigable.

Ce recueil engagé de Rebecca Salazar nous transporte tantôt à Sudbury, ville où l'autrice a grandi, tantôt dans la région de Fredericton, son lieu d'accueil, tantôt encore chez ses aïeux en Colombie. Des réflexions percutantes surgissent au fil des poèmes : l'héritage lourd de violences que lèguent les réfugiés politiques à leur descendance, l'intégration difficile que peuvent vivre les personnes racisées, les diverses déclinaisons de l'identité sexuelle, les effets écologiques et les conséquences sur le corps de l'exploitation minière à Sudbury.

Déjà toute petite, Emily Carr désirait devenir artiste, afin de pouvoir capturer et reproduire le mystère et la beauté des forêts anciennes de la Colombie-Britannique. Ce rêve l'a amenée à voyager, à vivre chez les autochtones et à explorer la forêt humide de la côte ouest. De nos jours, Emily Carr est considérée comme l'une des plus grandes peintres canadiennes. Cette biographie vous invite à la suivre dans ses aventures.