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Je cherche. Mes mains déplacent l’obscur. Tel un manuscrit qu’on déplie, la couleur s’allonge. Les pigments, arrachés à la terre, s’échappent de mes doigts. Alors surgit l’œuvre en résidence. Une proximité avec la lumière de Bortoletti, marchand de Venise, avec la sensualité et la ponctuation des mots de Werner qui nomment à la main le silence de chaque chose. À l’heure la plus prometteuse, l’image s’écrit aux sources primitives du Cobra. Chaque fois j’apprends, dans l’éclaircie de l’atelier, la dignité du sol et des épices.

J'ai souffert, c’est banal. Mon stage personnel chez les humains se déroule sans tragédie, pour le moment. Néanmoins, la douleur sans plaie existe, la douleur des craquements post-relationnels existe. En tant que stagiaire perpétuel chez les êtres humains, il m’arrive de commenter, dans le cadre d’un rapport, le kaléidoscope en forme de corps grave de mes passions.

Le recueil est articulé autour de trois propos distincts : le vieillissement et la mort qui rôdent et menacent les proches, le désir d’ouvrir les frontières du quotidien et l’idée que la vraie vie ne peut être qu’en soi. La dernière partie nous entraîne du côté de la prose, à mi-chemin du vers et de la phrase, de l’image forte et du récit, de l’espace fulgurant et du temps de la narration.

Dérouté par des amours fuyantes, le poète s’investit dans une topographie du corps masculin. Il délaisse ses jardins et ses rêves étoilés, parcourt des lieux de rencontres, tant virtuels que réels. Bains vapeurs, voyages, sites Internet où, dans une langue appauvrie, se déploie une litanie sexuelle primitive. S’y dévoilent d’innombrables corps, étalés, morcelés, soumis aux standards du moment. Toute forme d’amour semble absente. La mort veille sur des rapports humains et des désirs formatés. L’image charnelle de la morgue s’impose.

Notre présomption d’innocence raconte en trois temps une histoire vieille comme le monde où les misères et les échardes de la liberté sont préférées au confort gras de la servitude. Écrit à la pointe de la bouteille, dans le fond de la nuit des villes, ce poème / fable exprime avant tout la violence d’une telle quête et, paradoxalement, le profond désir de vivre qui l’anime. La liberté y apparaît comme une arme absolue.

Sommeils prend forme dans un univers de soleil et de plage, non loin des bruits de la ville, teinté de rêveries d’enfants et des menus détails d’une fin d’été heureuse.

« L’auteure, Maude Smith Gagnon, procède par des touches narratives bien ciselées que sert une belle maîtrise de la langue. Un drap. Une place., à la forme très minimale, proche d’une sensibilité orientale, est un hommage à l’intensité d’être.

Cette lumière dans la paume, on ne l’espérait plus. Ces couleurs qui s’étirent sans se perdre. Toutes choses qui, soudain, semblent se connaître entre elles. Une oie blanche sur fond blanc... Et l’on retrouve ses premiers battements de cœur. Il n’y a plus de vitre entre soi et le monde. Un continent qu’on avait cru lointain nous traverse.Dans ce cinquième livre, Joanne Morency explore une voix plus inclusive, passant du sentiment de deuil individuel à l’affranchissement collectif de toutes les séparations qui accablent l’humain.

Le corps d’Isadora n’est plus. Si l’on peut survivre à un accident de la route, on n’échappe pas aux multiples deuils qui ponctuent l’existence, comme à ces nuits qu’il faut traverser, seul ou à deux. On tire une ficelle, on se tricote sa propre écharpe, sa propre fin, éloignant ceux qui nous sont chers. Et, quand on retourne au salon, ce sont tous ces morts que l’on salue, sans oublier celle par qui tout a commencé, celle qui a tant pris soin des corps des autres. Mais, l’écharpe la tirant toujours, son corps bascula et finit par tomber sur la chaussée de la promenade des Anglais.

Le regard compatissant et précis grâce auquel ses livres précédents ont retenu l’attention se retrouve de nouveau dans le troisième recueil de Julie Bruck, Monkey Ranch. Qu’est-ce qui est suffisant, qu’est-ce qui suffira? C’est la question que posent tous les poèmes de ce recueil, qui mettent en scène un mandrill, une femme d’âge moyen, un quartier de Bagdad brisé, un mariage de longue durée et même une cuillère prise avec ce dilemme.