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Le « toujours merveilleux poète Alexis Lefrançois », comme le présentait récemment Hugues Corriveau dans Le Devoir, nous lance une invitation avec son recueil : Je vous rejoindrai au teminus vide. Alexis Lefrançois décrit l’éphémère rencontre avec l’autre, l’impossible lien, et s’acharne à percer le sens du persistant désir d’aimer qui pousse malgré tout l’être humain vers ses semblables, dans l’espoir dérisoire d’abolir son implacable solitude. Dans ce recueil, Lefrançois a adopté une démarche particulière qu’il explique dans la postface : « Les mots, écrit-il, n’appartiennent à personne.

L’amour fait des ravages dans le cœur de certains hommes. Infortunés ou maladroits, téméraires ou poltrons, suspicieux ou naïfs, ils méritent souvent leur triste sort. Dans les neuf nouvelles de ce recueil, T. F. Rigelhof explore avec humour et tendresse les secrets de l’univers amoureux de ces cow-boys aux pieds d’argile. La première fois qu’il la vit, il pensa être tombé tout droit dans un de ces romans policiers de quatre sous où les femmes qui ont cette dégaine finissent toujours avec une balle dans la poitrine.

Cette histoire d’oppression, au sein d’une famille catholique bien pensante, met en scène des interdits et des censures. Grandeurs et misères se succèdent. En échange de l’obéissance servile de ses filles, la mère promet de les soutenir contre le père tyrannique. Alors que les ménages s’établissent à Montréal ou dans les banlieues, les parents s’installent dans un hôtel aux quatre chemins d’un village désert. Une forêt impénétrable entoure le commerce où les clients habituels ressemblent aux personnages de Hugo et de Gorki.

Les nouvelles de Cœur atout, qui mettent en scène des petites gens de la Gaspésie et de la Côte-Nord, constituent en quelque sorte une poignée de main aux années cinquante et soixante, la plupart ayant été écrites et publiées dans des magazines de cette époque. Ce sont des vies tranquilles et ordinaires, mais sous les apparences, on sent gronder le vent de changement qui va bientôt déferler sur la société québécoise. Georges Guy, avec une plume lucide et habile, trace ici le portrait d’une condition humaine qui transcende les époques.

Voici un livre étonnant. On y découvre une Nicole Houde rieuse et moqueuse, tendre et grave, avec un brin de fantaisie impertinente. Des fées et des mages s'amusent au milieu d'une foule de personnages croisés au hasard de promenades dans le quartier Rosemont de Montréal. Marx et Darwin sont de la partie... L’idée de ce livre lui est venue de son rapport avec son petit-fils. De son désir de lui raconter le monde à travers des contes et des récits. D’une redécouverte de l'éblouissement face à la vie, en quelque sorte.

Martine, volontaire de la Compagnie des jeunes Canadiens, débarque dans un village paisible de la baie des Chaleurs pour travailler à l’implantation d’une coopérative. Toute la vie des villageois est bientôt bouleversée par sa présence. Quand la Crise d’octobre éclate quelques mois plus tard, le village entier est « sur le bord de chavirer ». Certains se liguent alors contre l’étrangère, à la conduite scandaleuse, qui parle de changement social. Leur vengeance sera terrible, mais God Comeau, l’idiot du village, veille sur sa fiancée.

Ce roman au ton intimiste propose une réflexion sur l’oubli et la banalisation de l’horreur. Assis à la terrasse d’un café de Cholula, l’antique Cité Sacrée du Mexique, un journaliste écrit un article sur « Hiroshima, soixante ans plus tard ». Autour de lui, la vie suit son cours paisible. Ici, les massacres de Cortès ont sombré dans l’oubli, comme y sombrera bientôt la bombe d’Hiroshima, pense-t-il.

Un livre incontournable sur le théâtre contemporain. À cheval entre l’autobiographie et des réflexions sur l’art et le théâtre, écrit dans un style alerte et vif, À feu et à sang ou Le désir brûlant retrace un parcours singulier. Généreux, intransigeant, effervescent, passionné, Kristian Frédric inquiète et bouscule les complaisances. Il utilise le théâtre comme une arme pour dénoncer « un monde amnésique et inhumain ». Le théâtre est une rédemption pour lui, un lieu sacré où tout doit se dire.

Plutôt que le regard fragmenté des spécialistes, c’est un regard global que Denis Blondin pose sur l’argent, sur sa magie, aussi bien que sur sa sorcellerie. La Mort de l’argent ne propose pas une avalanche de chiffres ou de faits, mais une collection d’idées et de points de vue sur la société, sur l’être humain, sur la forme sociale dans laquelle se sont incarnés l’Occident et l’univers mondialisé qui s’est trouvé placé sous sa gouverne.

Les deux nouvelles de ce recueil nous entraînent sur les traces de deux prospecteurs. Jalonnant le territoire abitibien, ces titans au cœur fragile, passionnés et rebelles, martèlent la roche à la recherche de l’or et nous emportent dans la démesure de leur fabuleux rêve. L’or devient ici le symbole de l’ultime quête de la beauté et de l’absolu. Le gringo de la première nouvelle se rend jusqu’en Amérique latine, mais le « si triste chemin » qu’il emprunte le ramène dans un bar de l’Abitibi.