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Le doute apparaît ici comme un antidote à la folie meurtrière de ceux qui imposent leurs certitudes. Un certain dieu semble avoir la vie dure et s’ingénier, à travers ses prétendus représentants, à rendre l’existence des hommes tout à fait impossible. Devant la montée des intégrismes, force est de constater que l’intolérance religieuse n’est pas plus morte que ses dieux.

Il peut nous sembler qu’une porte est fermée, comme un cœur peut l’être. Des mains chercheuses s’activent cependant, dans les directions contradictoires propres à l’époque. Sous la canicule – voire l’effroi – le mystère pourtant demeure et un obscur enchantement. C’est pourquoi l’auteur ici suggère : Va dans le jour. Va dans le jour. Garde le Fou par-devers toi.

une part du monde met du temps à mourir en moi l’enseveli devient laboratoire d’aspirations des noms adorés se hasardent fort-de-france le temple la ligne parfaite des palmes quand le corps s’incline à la fenêtre je vis à l’étranger

Simplement se souvenir de l’existence des rivières, des montagnes, de son nom et de son corps qui s’absentent un peu plus chaque jour ; malgré la pluie, elle avance direction Mémoire, franchit la distance qui la sépare des mots abandon, simplicité, au fond d’une barque aussi trouée que l’idée qu’elle se fait de la mort, le rouge de ses joues, sa bouche, cette façon d’entrouvrir l’horizon, de crier dans sa tête : « regardez-moi, enfin j’existe ».

Stand by est le mouvement d’amour d’une voix qui cherche à approcher le corps du père, cerné ici à partir de ses failles et de ses fatigues. Ces moments de désœuvrement sont recueillis comme de précieux instants où quelque chose se trouve délié et où il devient possible d’infiltrer le silence des hommes. Par le biais de souvenirs, de photos, de fantasmes et de vêtements, la relation filiale se tisse et se détresse dans une tension entre lyrisme et prosaïsme, entre le féminin et le masculin, de même qu’entre le corps et la voix

EXTRAIT et voici que bateleur des sens je te recouds rituelle grammaire sous les plages secrètes de ma langue et me profile neuve cuvée d’incises à ta semblance voyelles nues la gorge tatouée de syllabes crépues et par tracées de luettes je reprends ma lente marche pèlerine guettant Nordé aux écoutilles du Temps toi buvant l’absinthe des heures fastes au beffroi appendu tu te dérobes à l’insu du contrevent

des mains déplacent mes jouets alignent mes membres dans l’espace effleurent une mèche sur mon front je ne reconnais plus le monde tel que j’achevais à peine de le construire Poursuivant cette quête perpétuelle d’unité, Joanne Morency entre dans le couloir des arrivées et des départs. L’arrivée dans ce corps étrange qu’est la vie. Puis, l’inconcevable départ : la mort de la mère.

Le soubresaut d’un homme muré dans son chagrin, au moment de fouiller ses poches en quête de signes vitaux, telle est l’amorce de cette méditation. Et qu’on me pardonne de vendre la mèche au bout de l’équipée que ce livre déploie, d’éventer le triomphe à l’arrachée de la vie sur la mort, à l’âge où le désir de faire un enfant s’impose comme une orchidée sur la pierre de nos ruines.

Sylvestre est la quête d’un père qui veut transmettre à ses enfants le désir de réinvestir le pays. Une quête poétique qui cherche à établir des ponts entre ce qu’était hier et ce que sera demain. Un poème/mythe aussi, qui cherche à raviver l’amour du territoire, de ses forêts, de ses rivières, de ses rêves : de la ville à la poésie, de la parole contée au feu de camp, des grands-parents aux petits-enfants. Une grande place est, enfin, accordée à l’imagination, au réinvestissement des mythes, au renouveau du monde, au rythme de la parole.

Il y avait deux filles, l’une au ras de la ville, l’autre dans le puits, et chacune voyait ses étoiles, et la nuit protégeait leur privauté. Ça aurait pu bien tourner, mais la peur et la peur d’avoir mal de soi blessant l’autre et blessée, et le sentiment au carré d’avoir un pauvre amour minable et fautif, la peur mura le puits de l’une et cacha l’autre, heureuse ma foi mais embarrassée par des tristesses ravageuses, dans la ville, aux franges d’icelle.